В низине за кладбищем городским
Набросаны бутылки и пакеты.
Пасут овец, и мысли чужды им,
Как и траве, проросшей после лета.
Нас в отвлеченностях витать пустых
Сегодня заставляет первый холод.
Мы овцам высказать стремимся их,
Неясным жалобам отыскивая повод.
Твердим, что мы наследье диких лет,
Что нам судьба с рожденья пишет повесть,
И знаем: ни времен, ни судеб нет,
А если что-то есть, то только совесть.
Что-то есть
© Copyright: Александр Чистов, 2024
Свидетельство о публикации №124010202642
Свидетельство о публикации №124010202642
Рецензии