Е. С.
Куда летишь, приятель мой,
Знакомый давний, мне поведай:
За новой страстью, за победой,
К столу накрытому, домой?
Тебя я знаю много лет,
Почти всю жизнь - сказать так можно.
Мои слова не будут ложью.
Ты критик был, я был поэт.
Судьба вела плечо к плечу,
Болел я словом, ты - с похмелья...
Моя в ночи не гасла келья,
Искал с утра сто граммов зелья
Ты, отдаваясь палачу.
Так было долго. Вышел срок.
Ты поумнел иль что другое?
Душа твоя уж не слугою
У Бахуса. Убит порок...
Другой совсем ты. Лучше ль, нет?
О том сказать поможет случай.
Но, вижу ясно, ты - везучий,
Знакомый критик. Я - поэт.
Меня не вылечить. Не стать
Другим мне, "трезвым" Бога ради...
Я черновой служу тетради,
И эта служба - благодать.
Давно я понял - в жизни нет
Превыше счастья вдохновенья,
Когда бутон стихотворенья,
Вдруг распустившись, видит свет.
Приятель
© Copyright: Юрий Лебедев 7, 2024
Свидетельство о публикации №124010202623
Свидетельство о публикации №124010202623
Рецензии