Грустные штрихи после

Паттерн.

Газеты каждый день свежи,
Но не осталось тем для лжи.
Ненужной кладью в багаже-
"Ещё" склоняется  в "уже".

Уже не ранняя пора,
Уже есть худо без добра.
Живой, а замер как мертвец.
Искал предел - нашёл конец.

Снег выпадает снова бел,
И мир под ним как будь-то цел.
Не тронут  ранами нигде,
Не погибает, не в беде.

Ещё углами киснет сор,
Уже уныл вчерашний ор.
В делах, в раздумьях и в душе,
А ты - "ещё" или "уже"?



Будут ли времена

Сколько ждать-
За пожаром обстрела?
Будут ли времена,
Когда люди устанут войной?
Я хочу пожелать,
Чтоб душа у тебя не болела.
Нет, увы, не всегда.
Хоть на миг, милосердной порой.

Кони хрипели,
Даже в начале.
Травы шумели,
Птицы кричали.
Птицу бы в руку,
Жить бы иначе.
Пони по кругу
Глупо так скачет.

Ночь темна,
Но не в часе бессолнечном дело.
Мне тебя
Через вёрсты так сложно обнять.
Я хочу пожелать
Чтобы сердце твоё не пустело-
Ни сейчас, никогда.
Возрождаясь с рассветом опять.

Кони, дороги,
В пене и в мыле,-
Даже не знали,
А не забыли.
Встретится бездна-
Сгинут послушно.
Не равновесно,
Но равнодушно.

Дни спешат
Как один, воспалённые ядом.
Будут ли времена,
Когда люди устанут войной?
Я хочу пожелать,
Чтобы близкое всё было рядом,
А с ладоней, горсть льда,
Вновь сочилась живою водой.



Ветра тишина

Тучи-облака теснят крутые берега,
Охладить врага не дрогнут твёрдая рука,
Да волны.
Грохот, плачь и стон, и со всех сторон -
Всполохов шальных  полон небосклон,
Да молний.

В городе глухом твоём много пустяков,
Шелухи сухой, былых, золотых лугов,
Да сора.
Присказка и ложь, правда или грош,
В нём и без беды ты себя найдёшь
Не скоро.

Сколько истин донесёт голых, без прикрас-
Подвигов, легенд, шагов сотый пересказ?
Былинных.
Дерзких, но дурных,  грешных и святых-
Только, как всегда,  жалко молодых,
Наивных.

Падая к земле сырой,  успей понять, скажи,-
Кто же ты, безвольный малый, сотканный служить?
На гибель.
Дом твой далеко, прошлым стать легко,
Неужели ты так и ничего
Не видел.

Выпал из гнезда на землю, но взлететь не смог.
За словцом повёлся красным, да у тьмы костями лёг
На страже.
Тем, кто был не сам, тем, кто был не там -
Ветра тишина по пустым стихам
Ляжет.



После поэзии.

Мы рисовали, мечтали и грезили,
Над милой землю летя окрылёно.
Но  в мире так мало осталось поэзии.
Тирады, речёвки, дроби, шаблоны.

Где же они упустили мгновения,
Выкинув дар и отдав волю случаю?
Медленно копится груз сожаления,
Так и стремится стать бездной зыбучею.

Лада нет в чувствах, в уместности, в облике,
И ничего в том уже не изменится.
После поэзии спрячемся в облаке,
Хмуриться можно, а можно развеяться.

Или рассыпаться каплями звонкими,
Жить по себе, как пристало, как хочется.
Пусть скрупулезно скрипит шестерёнками
Механизатор оскомного творчества.

После поэзии мир не изменится,
Он был таким же ещё с копий каменных.
-Синие волны в лучах солнца пенятся...
Нет, добивают уставших и раненых.


Что ж ты, душа, беспокойная странница,
С нежностью горькой взираешь печально?
Дичь и охотники, всё что останется.
Самодостаточно. Рационально.