Разбор полёта

               

... попробуй-ка, стань красивой старухой –
сказки низать на лучистый гребень –
а без того все слова уподоблю пассажам назойливой моли…
или иначе: стань красивой старухой, владычицей превращений,
в прядях её добычи текут эоны...

Он же предупредил меня, что  погода сложная, нет гарантий,
но – в глаза моей ярости заглянул – попробуем,  хорошо.
Я не помню,  как мы соскользнули с горы, потому что тело
смущалось не столько  влекущей силой,
сколько тем, что руки его меня не касались, и нашу слитность 
я должна была обеспечить сама: теснее, ближе –
и кожи между нами быть не должно в едином теле... и я сумела,
смогла настолько, что чувствовала, как плечи его развернулись,
как  развернулись в потоке наши общие плечи.
– Сейчас ещё не поздно вернуться – или я отпускаю трос.

И сотворил  Бог  небо и землю,  мужчину и женщину,  создал их.
Внизу – голубой Кара-Даг, виноградники Коктебеля, сине-зелёное море.
Мы рождались, как в свете рождается цвет, первая радость.

– Люди-и-и, любите друг друга-а-а – это он выдыхал слова из нашего горла.
И на земле он сказал мне:  у нас получилось. Что я ответила...
Мы обнялись, прощаясь.
 
               Время теперь уже прясть эту пряжу –
                Старуха, слышу –
               прясть эту пряжу ещё тридцать лет и три года.

               Радость – древняя крепость – ищу  опору – 
               голову высоко задираю – и ветер в кроне – 
               ты его держишь, Старуха, прядёшь, роняешь –
               флаги рвёт на флажки он, а дышит – в кроне,
               с ней разбивается оземь однажды в трижды
               прожитые  тридцать лет и  ещё три года – 
               слышу, Старуха, радость в твоих руках.