Прощупанная почва

Шатл медленно погружался в воду. Перевёрнутая с ног на голову реальность не могла оставить кого-либо равнодушным. Отголоски собственной совести метались от левого полушария к правому и обратно. 'Смерть' со 'Свободой' в виде ассоциаций звенели в ушах, если эти понятия вообще могли звенеть. Как оказалось, при погружении в тёмно-синие, почти что чёрные пучины, могли. Звук этот был не противнее белого шума в 4 часа утра, когда телеканалы прекращают вещание. В зеркальном отражении мира всё обретало другую форму, более правильную, ту самую, о которой даже мечтать запрещается в череде серых будней. Всё растворялось и соединялось вновь. Всё перетекало во всё, перетекало в ничто и обратно во всё. Двигалось и стояло на месте, одновременно. Разум уставал от восприятия настоящей действительности. Он будто зависал в пространстве черепной коробки, когда на деле взрывался яркими красками, оставляя блевотные смеси внутри скафандров.
Такова была плата за истину. Плата за то, чего все так желали, за знания. Сон заканчивался, больше не было слышно мелодий долбанных будильников. Планета остановилась в своей круговерти событий...
– Стоп. Хватит. Поднимайте шатл, хватит с нас этого, – сказал руководитель космической станции, – хватит с нас этого...