Единственному русскому другу Сергею

Вновь стихи пишешь в позднюю осень,
в ностальгию засунув свой лик,
и всегда кто-то жалобно просит,
чтоб ты в жизнь сумасшедшую вник.

Ты старик беспокойный и нудный,
рифмы ищешь в уставшем мозгу,
в этом мире с реальностью мутной,
где всегда повезёт дураку.

За стихами летит ночь кометой,
в свой магический, тёмный портал,
ну зачем я родился поэтом,
и нашёл Скандинавский квартал?..

Но мерцают далёкие звёзды,
и приходит желание жить,
будто в небе хрустальные грозди,
разбросал тот, кто может любить…

Уже листья с деревьев слетают,
все деревья как Сфинксы молчат,
и собаки соседские лают,
в страхе листья летят и летят.

Где же ты Скандинавская Лира,
может там, где они все молчат?..
— Время жизни ведёт конвоиром,
с мест, куда я хотел бы назад…

Мне бы в Истру уехать к Сереже,
чтобы память на время затмить,
чтоб забыть безобразные рожи,
чтоб чуть-чуть человеком пожить!

2023-12-31