Fifty-Six Hours to the Border line

FIFTY-SIX HOURS TO THE BORDER LINE                Samuel Krig               




Да, я был прав.
На семьдесят процентов/сервер забит какой-то лабудой.
Иные «райтеры» почти как «геморрой»,
Не дашь за них и ломанного цента.
В айфоне «перлы» бесноватой ленты.
Кому он нужен, тот литературный «гной».

После обеда вытру шведской губкой стол.
Табак голландский в кресле, день почти приятен.
Если ты здесь кому-то непонятен,
То это сначит - тот cheep reader «прол».
Не понимает он ни грандж, ни драм энд бейс, ни рок-н-ролл,
Не фачил африканку в легком платье,
Не поднимает за Кандинского highball.

Внизу народ толпится у распятий,
Это - Россия, путь её тяжел.

Поэму написать «Максим Максимов»,/непросто, потому как это делать лень.
У них там приз - пластмассовый олень, диплом, и шелест крыльев херувимов.**
Yes, this folk poetry, ну, скажем, как чувашка Зина, что тряпкой мокрой трёт офисный пол.
Лёг и лежу, встану скажу: That's all.
Помню игрушка у меня была - Гурвинек.
Её уж нет, но жив диск «Rubber Soul».*

Здесь сочинительство теперь как наркота, пришла пора словесного поноса.
Великая княгиня смотрит косо/туда, где мог бы ты стоять, держа жезл мудреца.
Конечно можно выпить слегонца, врубившись в бохо-шик там, где ты гид-философ,
И помянуть усопшего отца.
В России испокон веков всё не так просто, во всём здесь полагались на Творца.**

Так, что вообще даёт нормальным людям тех стихов прочтение?
Да, ничего, поскольку, то о чем-то личном «болтовня».**
Фото качков с татухами, кабzdeц,/примерно, вот, такое ощущение.**
А, латы фраз не танка ведь броня.

Однажды видел я как бомж печенье c земли поднял, и съел, беспроигрышный чел!
Если в метро погаснет свет, там будет паника во тьме, и давка, вот - произведение!
Russian capitalism, он изначально был like creepy dirty cell.

Я помню в небе золотых уланов пики, другая жизнь как пьяный вдрызг хирург.
Безликие пинают здесь безликих, романтика молодопёсов - Петербург.
Щипцы Кремля, голод слепых окраин, какие к бесам «грамоты», mon cher.**
Не путиноид здесь я, и не татарин, у них теперь на всех один размер.

Водила в руль стучит, опять случилась «пробка», испачкал я пальто о тесный ряд машин.**
К чему нам в «Union of Pipers» остановка, я знаю путь до Yellow Submarine.*(**)                30.12.2023   19:00
Звучат фанфары, ходят «ахиллесы», хуны торгуют тем, что между ног.**
Почти уж нет к стране той интереса, посмотрим тридцать первого итог.

И, Боже, упаси меня смотреть гуляния народа на Peshkov Street, и там, где Жуков на коне.
Я им - чужой, чужее не бывает, и концы все в воду, фонарь оранжевый горит в моём окне.
Два дня, как две могильные плиты, ночь в мелкой дрожи, и не до Плутарха.
Две пачки сигарет, за дверью - та же муть.
Не мой корабль ты, Страна Шикарных Олигархов!(**)
Забуду о тебе, и ты о мне забудь!



 












                30 декабря 2023 Saturday
                03:56
                29 декабря 2023  Friday
                16:55
                13:50