Слушая Метаморфозы Овидия

Век золотой убежал,
Снял со лба свои добрые длани,
Вечная наша Весна
Навсегда в тихий Рай отошла…
Было светло и тепло,
И стихийно в минуты свиданий,
Пела невинность земли
И природы, не знающей зла.

После пришло Серебро,
Век Юпитера, сон нисходящий,
Счастье времён четырёх,
Свет, плодородность полей.
Мельче и мельче во тьму,
Скрежет брани железной, неспящий,
Время животнолюдей,
Быстросмертность – подруга ему.

28. 12. 2023

Кто-нибудь когда-нибудь поймёт -  в какие времена всё это писалось, когда, вопреки всему, искали смысл, слушая Овидия, читая молодого Пастернака…? Я даже не знаю, как можно описать одиночество интеллигентного человека – сейчас, во время немыслимой и чудовищной войны? Абсолютная преданность всеми: и братьями, и так называемыми партнёрами, и друзьями юности… абсолютное одиночество, абсолютное абстрагирование от этой земной жизни. Но нет! Вечная Любовь ещё остаётся. Она меня не предала. Она думает обо мне! Безликая вечная Любовь. Другой и нет. Я её придумала, и потому она существует.
Единственная Жизнь -  в Искусстве. Больше нет ничего. Абсолютно невозможно сейчас писать стихи – там, где я живу. И всё равно я их пишу. Это удивительно и для меня.