Спросонья луна заплутала на взгорке
и немощью бледной ползет на закат.
Засунул за пазуху пачку махорки
и следом за нею побрел наугад.
Туда, где красильный туманится берег
в белесом цвету каолиновых глин.
Где медом исходит сиреневый вереск
на желтых ладонях песочных долин.
Но сладким виденьям, похоже, не сбыться.
Здесь все изгорчилось полынью-травой.
И берег чужой, и луна-небылица.
А я ,словно лунь, в паутине седой.
Крутить самокрутки, наверно, осталось,
и шить свой последний табачный кисет.
Горчит, как махорка, безлунная старость
в полынных долинах растраченных лет.
Про старость
© Copyright: Геннадий Лукшин, 2023
Свидетельство о публикации №123122705806
Свидетельство о публикации №123122705806
Рецензии