Дмитрий Коржов

ДМИТРИЙ КОРЖОВ
(1971 - 2023)

Далёкая песня

…Той песней далекой, забыто, непрошено,
Кружком из винила кружа,
Поманит с собой краснозвездное прошлое,
Прижмет, и не сможешь сбежать.

От края до края вернется послушно
Бескрайняя наша земля,
Вернется, как в сказке, шестая часть суши,
Вернется и юность моя.

Вернутся запретные книги и речи,
Портвейн «три семерки», «Агдам»,
И девичьи губы, и девичьи плечи,
И радио по проводам.

Вернутся советские милые праздники:
Салат «Оливье», Первомай,
И первая женщина – тварь и проказница,
Без совести и без ума.

А там – девяностые – за поворотом:
Безденежье, смута и смерть,
И много свободы – до колик, до рвоты, –
О лучшем и думать не сметь!

А мне… Мне все хочется в прошлом остаться,
В том мире, теперь уж чужом,
Парадов, побед, громких слов, демонстраций,
С державным дешевым вином.

Где мы – перестройки шальная пехота –
Любились, рожали детей,
И не было смерти – там, за поворотом,
Одна лишь любовь, без смертей.

***

Какие, по сути, простые слова:
Всё наше останется с нами –
И друга тепло, и снегов синева,
И небо над головами.

Как долго мы шли от беды до беды,
Как долго же мы отступали
Пред натиском новой, заморской Орды,
Пред тьмою из денег и стали.

Не быль, а какие-то страшные сны:
Подобно шагреневой коже,
Сужалось пространство родимой страны –
Всё уже. И уже. И уже.

Мы, кажется, стали уже забывать,
Привыкшие к пораженьям,
Великой России державную стать,
Имперской музЫки круженье.

Я верю, что Крым – это наш Сталинград.
Тот путь, что был следом, нам ведом:
Окопное мужество русских солдат.
И май. И Берлин. И – победа.

Не взяли чужого – вернули своё –
Утрись, дорогая Европа.
Крым – дома, окончилось забытьё,
Вернулся к себе Севастополь.

Как будто бы мы победили в войну –
Впредь наше у нас не отымут –
И русские флаги в небес ширину,
И русское солнце над Крымом.

***

Когда сойдёмся мы — живые -
За общим дружеским столом,
И старые, и молодые,
Вино по чашам разольём...

И будет празднично, и жутко
В том тесном, избранном кругу,
Где даже простенькая шутка
Звучит, как приговор врагу.

Сойдёмся мы — свои, чужие,
Из слов творящие миры,
Коренники и пристяжные
Капризной, острой, злой игры.

И поведёт, готовя к бою,
Стихов колючие полки
Поэтов братство горевое,
Всегда готовое в штыки.

И понеслось — своё, чужое -
Не только рифмы и стихи,
Но — пламя! Пламя штормовое.
Но жизнь — от буквы до строки.

И песня русская, как знамя,
С которым мы на смерть идём,
Нас примирит и обласкает,
И души напоит огнём.

Чёрная трубка

Не скоро, но все же состарюсь:
Деньжонок поднакоплю,
Поэзию с прозой оставлю
И домик у моря куплю.

Там буду светло и безбедно
Свой нищенский век доживать,
О прошлом толкуя победно,
Устало и сладко зевать.

Большим стану, толстым, как груша,
Начну стариковски хандрить,
По праздникам водочку кушать
И черную трубку курить...

А всё, чего сердце желало,
Что душу и грело, и жгло,
Сгорит, словно и не бывало —
Без имени, властно и зло.

И всё, что там было — в начале,
Исчезнет, как тот пароход,
Что только что был на причале,
А вон — уже в небе плывет...