Пришёл, а ты тоской заморосила.
Такая встреча мне не по нутру.
Не молод я и нет мне силы
Стоять раздетым, зябко на ветру.
Открой льняных полей ворота
И солнце процеди сквозь сито туч.
Я босиком, спасённым Лотом,
К лучам по росным травам пробегусь.
И там, вдали, за тонкой дымкой поля,
Где Парму дали силятся всосать,
Мне образ высветится с болью -
Рябиной сентября - родная мать.
Увы, ушло, уехало, умчалось
Былое солнце в варежке - моё.
А мне, блаженному, казалось -
Ты ждёшь - хранишь ушедшее быльё.
Следы, то тут, то там, Прокруста.
Тенёта ветер вытянул с креста.
Дыхание сбивают ритмы пульса.
Из детства нынче вотчина пуста.
Родина
© Copyright: Володя Морошкин, 2023
Свидетельство о публикации №123122705715
Свидетельство о публикации №123122705715
Рецензии