Сигарета тухнет, словно ладан
В этом храме умершей души.
Мне больше ничего не надо.
Стал гангреною простой ушиб.
Не чуя под собой опоры,
Поэт стремится к свету, к вышине,
Но падает. С густой и терпкой болью.
Как стул, что под петлей стоит.
И все как раньше - стены, потолок,
Окно, которое хранит детские тайны.
Но умер он. Здесь нет его.
Не вытерпело сердце фарса драмы.
Стихи - трагедия. Творец есть катастрофа.
В страданьях пребывая, дает спокойный сон,
Тем, кто не думает, кто не преисполнен
Горечью бессмыслицы икон.
Те смотрят на него с немым укором,
Отвергают тьму мирских седин,
И идут дальше. Заниматься домом.
"Глупцов" всегда сгубляет серый быт...
Сигарета тухнет, словно ладан
В этом храме умершей души.
Мне больше ничего не надо.
Для себя все давно уже решил.
Письмо всем и никому
© Copyright: Александр Скоромшелов, 2023
Свидетельство о публикации №123122607622
Свидетельство о публикации №123122607622
Рецензии