Несовершенств своих уют

 В нас ничего не может быть,
 Пока не выразим его.
 Малейший сдвиг не утаить,
 В чертах сознанья своего,

 От послушанья клеток тел,
 Сознанье выразить в себе,
 Бывает часто их удел,
 Лишь горько плакать о тебе.

 Те состоянья, что порой,
 Мы навлекаем на себя,
 Корёжат чуждою игрой,
 Их совершенное гнобя.

 Они сложением в одно,
 Несут нам совершенства свет,
 Когда сознанье за одно,
 В мгновеньях нашей жизни лет.

 Привычкой жизненной несём,
 Несовершенств своих уют,
 Совсем не ведая о том,
 Где наших совершенств приют.

 В тебе есть подлинное Я,
 Что совершенным создал Бог.
 Реальность твоего житья,
 К нему призванием предрёк.


Рецензии