В нас ничего не может быть,
Пока не выразим его.
Малейший сдвиг не утаить,
В чертах сознанья своего,
От послушанья клеток тел,
Сознанье выразить в себе,
Бывает часто их удел,
Лишь горько плакать о тебе.
Те состоянья, что порой,
Мы навлекаем на себя,
Корёжат чуждою игрой,
Их совершенное гнобя.
Они сложением в одно,
Несут нам совершенства свет,
Когда сознанье за одно,
В мгновеньях нашей жизни лет.
Привычкой жизненной несём,
Несовершенств своих уют,
Совсем не ведая о том,
Где наших совершенств приют.
В тебе есть подлинное Я,
Что совершенным создал Бог.
Реальность твоего житья,
К нему призванием предрёк.
Несовершенств своих уют
© Copyright: Валерий Расолей, 2023
Свидетельство о публикации №123122606823
Свидетельство о публикации №123122606823
Рецензии