отгородившись городом своим,
тебя в дорогу к морю отпускаю,
к высоким шпилям, спускам и вокзалам,
окутанным в позеленевший дым.
твой город чужд мне. я его не знаю.
не назову однажды дорогим.
мне дорог жаркий звон сухих степей,
издалека пахнувших спелой рожью;
и гулкий стук насупленных ветвей
от ветра, что метёт по бездорожью,
стирая след прохожих и зверей.
мне дорог тихий утренний напев
несмелой майской соловьиной трели,
сирени куст, как арфу, чуть задев,
он как подарок, непонятно - мне ли? -
кольцом на палец песню мне надев,
со мной остался.
до конца недели.
до конца недели
© Copyright: Ирина Присакарь, 2023
Свидетельство о публикации №123122602049
Свидетельство о публикации №123122602049
Рецензии