Спроси меня

Спроси меня, как я пишу стихи,
И я тебе ответить не сумею.
Они в душе плодятся, как грехи,
И перед ними я, порОй, робею.

Они влекут сознанье за собой
В такую даль тропинкой неприметной,
Что расплатиться можно головой
За приобщенье к истине запретной.

Со дна морского, глубины глухой,
Из-под коры сознания всплывают
Такие смыслы потаённые порой, 
Что их творцы стихов не понимают.

Они влекут в непознанное нечто,
К вершинам, до которых не дойти.
Как в круге дантовом: пробродишь вечно,
И путь назад отчаешься найти.

Поэзия не рифмою живёт
И не созвучье в ней первостепенно.
Слова – лишь только тонкий переплёт,
Внутри же переплёта всё, что ценно.

Поэзия не терпит чистоплюйства,
Она честна, как грязь из-под ногтей.
По капелькам душевное холуйство
Выдавливает в нас, и тем сильней,

Чем больше градус бед и огорчений,
И выше тон обидных резких слов,
Горчее груз утрат людских, лишений,
Невыплаченных вовремя долгов.

Она, как Дульсинея из Тобоса,
Отдастся лишь тому, кто к ней придёт,
Придёт с высоко поднятым забралом
И на щите по жизни пронесёт.