Притаил клён в листве трясогузку
И пролился лиловый закат.
Я стропчу в переулочке узком
С мыслей, то, что я шельма и гад.
Под ветвями болеющей ивы
Свёклой красится в чернь лебеда.
На дороге, поросшей крапивой,
Я когда-то свернул не туда.
Что ж заставило лиса в рубашке
Стать отцом огорчающих строк?
Может крепость вишнёвки домашней,
Может б жить по-другому не смог.
Иль играть флейтой ржи несозревшей,
По рукам расходясь тиражами,
Я хочу, чтоб помочь ослабевшим,
Кто был шершнями злобы ужален?
Иль затем, чтоб степей жемчуг дикий
Медяной отливал мне звездой?
Не затем ли, чтоб в космоса бликах
В ночь тебя увести за собой?
Хотя чуждо знать к тайнам ответы
Сорняку, что в шельмовстве пророс.
Пусть запомнят меня, как поэта,
В жизни чьей был извечный вопрос.
1 ноября 2020 года
Вопрос
© Copyright: Богдан Тургайский, 2023
Свидетельство о публикации №123122505239
Свидетельство о публикации №123122505239
Рецензии