Листва опавшая...
Как солнечность падет в слова,
Отбросив в них святое пламя,
Багровой падает листва,
И назовется здесь «стихами»…
В них будет выспренний уют,
Которого я все ж бежала,
В них будет то, что вечно ждут,
А получают только мало;
И будет сумеречный Свет,
Что моей грустью опорочен,
Тянущийся сквозь толщу лет,
Тончайшей ниточкой непрочной.
Но ими в благодарность Богу
Воздвигнут мой бессмертный храм,
Что будет болью и итогом…
Я цену ведаю словам!
© Copyright: Ирина Кобзева 5, 2023
Свидетельство о публикации №123122504893
Свидетельство о публикации №123122504893
Рецензии