Поэты не умирают

Удел твой был тяжёл, поэт.
И путь твой был не сладок вовсе.
Ты подарил народам свет,
Но над тобою плачут росы.

Живя для всех, ты одиноко
Ступал по тропам тех путей,
Где у судьбы твоей жестокой
Кнуты грозили из клетей.

Открывший грудь, где бьётся сердце,
Без колебаний встретив смерть,
Высокой славою согреться
Ты не успел, увы, успеть.

Увидел мир, хоть было поздно,
Тобою созданный просвет.
Могильных плит коснулись розы
И боль твоей страны, поэт.

Ты говорил о той свободе,
Которой неизменно быть,
И умер, возвестив народу
О том, что ты продолжил жить.

Живут твои мечты и сказки,
Уроки данные тобой.
Ещё с господ срывают маски
Продолжившие славный бой.

Январский день снежинкой белой
Касается застывших плит.
И даты стрелами по телу -
Я был рождён, ты был убит.

Ты умер, друг, а я родился.
В январском дне скрипел мороз.
Когда мой крик над миром взвился,
Тебе несли букеты роз.

Пол – века ты живёшь во мне.
И правишь сильною рукой,
Даря стихи свои земле,
А мне - надежду и покой.

Когда – нибудь я, как и ты,
Отдам земле себя навек.
Мои надежды и мечты
Ухватит новый человек.

Пройдут живые времена,
И в комнатах жилых квартир
Иные вспыхнут имена,
Украсив нашим словом мир.

    Вс.  16. 10. 2022г.  14. 35