Уж коль писать, то только кровью,
И лишь на лацканах души...
Да, поэт - ребёнок малый
С кожей - в строчках смутных лист,
Лик же, словно зорька, алый
Нежный, мягкий и лучист.
Оклик мглы протяжный, грозный,
Он, сражённый наповал,
Как на норку жук навозный,
На молитву уповал.
Чтобы та спасла от Ада,
Грешен? Да - не свят поэт,
Дожил я до листопада,
Им до нитки и раздет.
Плоть моя не стала плотью
И злорадной, и чумной,
Чтоб душа, пусть и в лохмотьях,
Руководствовалась мной.
Мной, незнатным и безродным,
Это так - не в бровь, а в глаз,
Быть, как ветра вихрь, свободным -
Наяву - не напоказ.
О Поэте пара слов...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2023
Свидетельство о публикации №123122503314
Свидетельство о публикации №123122503314
Рецензии