Искусство резьбы...

Искусство резьбы по кости погибших,
Умей написать, резец не соврёт,
Быть может умершИй тихонечко дышит,
И где-то над тоненькой цевкой живёт.

Он был как и ты в квартирке под небом,
Смертельно бледнел стакан на окне,
Взволнованно пел и смеялся нелепо,
О Вопле заботился сам в тишине.

Визжали дожди, бормашина над бездной,
Слоновая кость бесстыдно цвела,
Он был как и ты почти что железный,
Решал повседневные страсти, дела.

Но кто-то убил, война ведь пропойца,
Так выпито много, бездарно крови,
Искусство резьбы по погасшему солнцу,
По жалкому слепку земной нелюбви.

В пречудный узор уложатся кости,
Оклейкой земной на шкатулке большой,
Быть может умершИй пришёл к тебе в гости,
Как раньше спешил с облегченьем домой.

Вот корка-записочка, ангельский почерк,
На чёрствой краюхе живые слова,
Скелет как дитя совсем непорочен,
Он снял с себя тело, источник греха.

Налей ему слез, может капельку неба,
Не бедный то кровник, прозревший живой,
Когда угощаешь Мираж сигаретой,
Не бойся быть просто обычным собой...

Искусство резьбы по кости Отбывших,
Пиши только правду на белых костях,
Смотри, за спиной кто-то плачет и дышит,
Прижавши к зубам растоптанный прах.

Знакомы все люди, земные калики,
Один лишь как перст задумчивый Бог,
На косточке тонкой Вселенские лики,
Открой Душу срочно, погибший продрог.
Когда затихают сраженья и крики,
Творец потолка глядит в Потолок.
Поешьте земляне кровавой брусники,
Из всех костяных, намоленных строк.