Вышла Ночь, чуднАя, в балахоне,
капюшон поправила слегка,
в створы рам метнулась на балконе,
заточила месяцу рога.
Взвился в ней по венам лежебоким
хладнокровный ветер-ветерок;
плед стянул с дивана, обволок им,
выставил меня на холодок.
Видится: безлистные деревья
молятся, колен не преклонив,
в душах преисполненных безверья,
пустотой отчаянных молитв.
Все, потупив головы, прискорбно
замерли живые фонари,
плачущем свеченьем свеч подобно
окруженье подле озарив.
Не иначе, как заупокойным
слышится не ведающей мне
то ли возглас, то ли всхлип привольный,
изредка летящий в тишине.
И, не супротив мне, сероглазым
взглядом подперевшей небеса,
закивали будучи согласны
разом все созвездия Творца:
Не спроста так Ночка в балахоне
траурной процессией пышна...
Сон хоронит, пряча в капюшоне.
Думает, я не увижу сна?
Похороны сна
© Copyright: Кондаурова Наталья, 2023
Свидетельство о публикации №123122406040
Свидетельство о публикации №123122406040
Рецензии