стихи ни о чём приходят ночами...

Стихи ни о чём
приходят ночами,
когда в эмбрион
завернувшись плечами,
лежу
            от себя посторонним,
лечу,
проёмом оконным
                раним,
к своим далям-высям,
к своим мыслепесням,
к своим стихомыслям…

дневное стирая,
приходят ночами
совсем ни о чём…
совсем ни о чём –
со мной ни о чём…
стихи ни о чём…
 
и ночами…
                ночами…
как-то сначала
совсем непонятно,
приходят случайно
в разводах и пятнах,
чем-то похожи
на шёпот,
на шорох,
на шелест
                листов
ненаписанной книги,
навстречу востоку
с оттенком индиго.

Совсем ни о чём…

И зачем…
                И кому…
что в них, обречённых
умчаться во тьму
безвозвратно –
их не было – нет – и назавтра
никто их не спросит,
никто не узнает…

и смятая простынь,
змеёю сползая,
в их забытье принимает
                участие…

и это всё часто…
и в этом я часть…

но вечер заводит,
                ночью маня…
и жду я –
даже
            звёзд не видеть –
прочесть их
хотя б себе, с надеждой
что-то запомнить,
что-то понять
и, наконец, заполнить
                этими стихами
голодающую               
                память,
чтобы с рассветом,
                не щадя
себя, быть всеми.

И со всеми.
И над всеми.

…и этой ночью
опять их не прочёл –
и что?
носить ещё
                мне эту ношу –
но никогда пусть не стихают! –
стихи
              ни о чём?
Совсем ни о чём…