Таксист

               
                Сажусь в такси.
                – Куда?
                – На Христо Ботева.
                Я вижу, друг, не местный ты.
                На виадук, крути, короче так.
                Давай-ка, шеф, поторопись.

                – Потом махнем ещё на Бельского.
                Да не ищи по карте, покажу.
                Я поколение советское.
                Я здесь родился и живу.

                – Пройтись хочу я, по Толбухина.
                Да не смотри так, я не пьян.
                Ты не рассказывай, наученный.
                Мой город превратили в балаган.               

                – Отшибло память у народа, на корню.
                И что смешного? Сам-то ты откуда?
                Давай, направо, к Вечному огню.
                Не знаешь где? Езжай, там подскажу.
               
                Он говорил, Вторая мировая…
                И что Америка – заветная мечта. 
                Я про Отечество ему, а он считает,
                Что это всё политика Кремля. 
               
                Уговорил его. Шли к Вечному огню.
                Ему всё это было не в охотку.
                Бубнил про деньги и ругал жену.
                И про тяжелые условия работы.

                А вдоль аллеи Братские могилы.
                Мелькнуло, что-то у него в глазах.
                Свою фамилию убитую увидел,
                Чтоб он сегодня бойко таксовал.         
               
                Обратно едем по проспекту Мира.
                Крутил баранку молча, мой шофёр.
                Искал он что-то в радиоэфире.
                И дальше, каждый, думал о своём.

                10.11.2023