Декабрь

Кем бы я был
Будь я не мной?
Тобой? Или им?
Джентльменом гуляющим по мостовой?
Или экстравагантным влюбленным немым?
Променяла бы своего на меня?
К чему слова? Дерзай.
А, ну да,
У вас же общая ипотека, друзья,
Поездки куда-то к родным...
А у меня,
Кроме этого стихотворения,
Ни черта.
Когда стал обыденным
Мост горящий за спинами?
Когда опостылело нам в одном помещении
За кружками кофе сидеть и глядеть
Друг на друга?
Друг ты мне или нет,
Или тень моя?
Или свет прорезающий тьму с утра?
Ты была при мне лучшим своим воплощением,
И мы оба были лишь вещи
В гардеробе судьбы,
В помещении
Одиноких оставшихся вечными
С желтым ценником.
Я ведь тоже нашел себя не на помойке.
Хоть и я строг к себе,
Но ругаю словами меня недостойными.
Просто порою снег без остановки,
Есть простор для маневра,
И путь непроторенный.
Кем бы я стал,
Будь я тем, кто не стал ни чем?
След звезды, которой уж нет.
Океана пропавшего дно.
Всё равно,
Я застрял бы с тобою в стихе...
Был бы вписан в твой худший сюжет.