Неделя до нового года

На картине сегодня одно лишь пятно.
Иль на картине всегда были пятна?
Я смысл жизни в жизни постигаю, но
Он всё идёт обратно и обратно.

Страдальцы стали великанами истории,
Великие поступки совершив,
И на покой идут колоннами с Астории.
А тот лишь будет жить, кто ещё жив.

Мне кажется, я утратил манеру писать,
Проспал, продавил свою простынь.
Захожу на Тверской, представляю опять,
Как выйду на Геологической. Звёзды
Конечно, не будут светить. Кофе
Будет бежать ароматом. Ну а мне
Нужно только жить
И слышать аплодисментов громады.

Поперхнувшись с утра, заварив кофеё,
Я пройду тридцать три эстакады.
Потом я спущусь в метро,
Где нет света, растений (оно и не надо).

Я буду один, ведь родился один,
Хоть зачат во греху был порочно.
Одиночество — грусть, одиночество — жизнь;
Одиночество — мразь (так барочна).

И не надо писать про то, чего нет
Даже в мыслях и в образах слова.
Если бредит поэт, то это поэт.
Но если ****ит — никакого.

Посылать надо тех и ту речь от людей,
Что склоняют к тому, чего нету.
Будь тем, кто воспарит, кто простит
Грех, ошибку и боль человеку.

Задавая сей темп всему году,
Ибо скоро праздник "новый год",
Как Высоцкий, пью колодезную воду,
Хмарь и желчь меня сильней скребёт.