Я знаю тех, кто верит в Бога,
Кто — в жизнь последущую душ,
Тех, кто не верит и немного
И лицемерных белых вруш.
Каждый расскажет о морали,
Посыплет красными словами
И возгордится сам собой.
А был ли он этим собой?
Не делал ли другим он боли
И сохранял ли добру речь?
Не умалял других в их воле?
Не позволял ли пренебречь?
Или все это лишь фасад?
Слова пусты — сказал и рад!
А для гордыни мёд, бальзам.
Себя приблизил к небесам,
К воображаемым царям,
Где радостно воссел на трон.
Ну а в реальности, где он?
И отчего так одинок?
И почему сбежал сынок,
И благодарных вокруг нет?
Каждый знает тот ответ.
Но для других, не для себя, —
В этом-то и есть беда.
Беда
© Copyright: Мира Блик, 2023
Свидетельство о публикации №123122208103
Свидетельство о публикации №123122208103
Рецензии