Раскидал мои волосы, волосы — руки,
По мягким подушкам тяжёлой судьбы.
Они реже обгрызанных Бобиком балок
Старинных узоров кроватной резьбы.
Что ты ищешь во мне? Что в моих волосах?
То не яркая сладкая вата.
Что тебе с моих тонких усталых волос,
Ты не школьный физрук и не папа.
Кто живёт на «все нужно перерасти»,
К двадцати достает до Олимпа.
Ничего нас не ждёт: ни кровавой резни,
Ни свинцово-хрустального нимба.
Не смотри в мои грязные-серо глаза,
Там киты, по-китовьи рыдая,
Каждый день очень горько жалеют о том,
Что морского не видели края.
Утоли в себе детство, поняшься с котом,
Не борись за мой сон, — будешь с краю
Все безумно и больно скучают по мне,
Только я по себе не скучаю.
Пристанище стада китовьего
© Copyright: Олег Македонский 2, 2023
Свидетельство о публикации №123122207021
Свидетельство о публикации №123122207021
Рецензии