Зарево Вальхаллы

Дар провидца. Он не нужен.
Разум непривычно чистый.
Ворон хищен, горд и кружит,
и в компании не лишний.

Небо, словно дно корзины
выбитое в одночасье.
Это выход, выход в синий,
в яркий синий. Счастье? Счастье!

Кость ребра пробита сталью.
Непременно приподняться!
Льётся зарево Вальхаллы,
и уже немеют пальцы.

Жгут объятия валькирий,
душит грудь кровавый кашель.
Что, с полуденным отливом,
ещё бьются наши? Наши!?
 
Флаги, вспышки, крики, трупы.
В красной жиже вязнут ноги.
Нужно жить! Хотя бы выжить.
Выскользнуть из поволоки…

- - - - - - -

Мир, раскрученный в торнадо,
разразился громким гимном.
О'дин, грузно восседая,
властно смотрит на убитых.

Тысячи клинков и ножен
отражают свет на лица.
Здесь пируют на полотнах
миротворцы и убийцы.

Как один, вкушают вепря,
запивают вечным мёдом.
Утром будут драться насмерть,
рваться в клочья в Раганроке.

Будут днём опять влюбляться
в пепел глаз небесно синий,
в образ радости и счастья,
в танец молодых валькирий.