* * *
Расстрелянный бутылкою абсента,
В упор контрольной рюмкой коньяка,
Я был, пожалуй, скуп на комплименты,
Свисая хмурой тучей с потолка.
А вы меня неистово любили,
Сливаясь с оголтелой тишиной,
То по-французски, то на суахили,
Окутав сладкой, липкой пеленой.
Струилась ночь из форточек прохладой.
Я был в постель, как яйца в тесто, вбит…
А вы стонали страстно серенаду,
Решаясь на рискованный кульбит.
И в пустоте изысканным петитом
Вы набирали код вселенский мой…
Взошёл луной и пал метеоритом,
И был на берег выброшен волной.
Лежу, рукой пошевелить не в силе.
На паузе завис рассудок мой...
Вы так любили! Но не долюбили:
Я чувствую… Я вижу… Я живой!
<2015>
Не долюбили...
© Copyright: Борис Булатов, 2023
Свидетельство о публикации №123122202256
Свидетельство о публикации №123122202256
Рецензии