Он читает

Жизнь – не читаемо длинное стихотворение.
Вроде б простое,
                но редко кто сущность его понимает.
Запредельно прекрасное –
                по моим уверениям.
Безраздельно ужасное –
                по ручательствам тех, что тут маются.

Всякий слагает свою строфу.
Кто не может писать – этим самым и пишет!
Но овации вовсе не все тут сорвут:
Бог воистину каждую строчечку видит
и слышит.
И сфальшивить не выйдет.

Всё было Словом.
Словом – живым – остается доныне.
Богу благая судьба уготована:
издавать общий труд
                под Своим всё и вся покрывающим именем.

Он – издатель, но Он и читатель:
то равнодушный,
                то благоговеющий.
(Кстати:
за сюжетом следит без предвидений вещих,
а мог бы…
– Отключенья отрадны недрёмному мозгу,
передышки целе6ны
всезрящему Небу.)

Что же,
значит,
Он и меня читал?
И оскорбляли взор Его
строф моих нищета,
участи спутанные узоры?
– Я себя такую едва терплю.
– Я себя такую, увы, люблю.
– Я не знаю, смогу ль иначе.
– Я молю:
мой Боже,
продолжай меня перелистывать,
пусть мой смысл и не слишком истинный…

…Он читает
и мое смешное, и ваше тайное.
Он читает взахлеб:
и дремучие ночи подряд, и летучие дни.
Он склоняет над строчкой, сей миг сотворяемой, лоб,
и зрачки озаряются светом все новых денниц.

И пускай, к своей вящей славе,
зорь промыслил до часа сего без числа Он…
В Божьем мире еще не бывало таких!
– вот этих!
…В самом сердце сюжета,
как должно поэту,
Он катарсис Себе уготовил:
сокровенная суть Им не будет упущена.
– Сам Себя Он читает, как некий дивительный стих…
невероятный, но истинно сущий.
Он
       есть
                Слово.