Зимнее. Отрывки из неотправленных писем

Всё чаще думаю -
насколько в этой жизни мы живые?
Почему, кто-то нам рассвет,
свет в окошке,
почему раны, почти все ножевые,
а счастье - микстура в серебряной ложке?

Перелистываем года, как листы в тетрадке.
Вот ещё один пролетел до горечи краткий.
Будто скомканы, сжаты дни и недели.
Разве мы так мечтали или хотели?
Да теперь уж не важно;
где-то там Париж, Марсово поле,
Рим, Анталия, прогулки у моря.
Вновь у нас зима -
тишина заснеженного раздолья
для метелей, которые крыши метут,
для стекляруса трав и невидимых пут,
оплетающих сердце серебряной сетью,
замедляющих пульс
и слова , что намедни
были сняты почти с языка,
если ты вдруг споткнулся на месте, где ровно.
Удержала невидимая рука.
(Просто рядом с тобой всегда, безусловно...)
Это ангел хранитель твой ходит по грани
света/тьмы.
И не спрятать в кармане
свет любви или грусти, опутавший морок.
Так дорога узка,
так безудержно дорог
этот мир, горний свет и снегов облаченье.
Словно вспышками жизнь - это память, сличенье...
Это ты или я балансируем трудно.
Тьма всегда так густа
за мгновенье до утра.