Проза жизни

Что слышим мы, не зная мыслей,
Что видим мы, не зная чувств?
Лишь только думаем о смысле,
Восприняв вздоры чьих-то буйств.

Порой не то, на самом деле,
Что кто-то думает о нас.
Да и не то, что б мы хотели,
Услышать о себе подчас.

Живут в своих мирах закрыто.
Не запускают в них зевак.
Что там задето, иль разбито,
Не различишь, сквозь полумрак.

Вот и скрываются обиды,
За мнимой ширмой доброты.
Улыбка милая для вида,
За нею иглами шипы.

Поди узнай на самом деле,
Какой твой статус в их умах.
Тебя увидеть ли хотели,
Или радушны, на словах.

Не воспринявши верных мыслей,
Идёшь по жизни наугад.
От скуки, в горечи, корысти,
Ждал кто-то, может и не рад.

Потом поймешь, когда увидишь,
Тепло ли пряталось в глазах.
Или вулкан обид разбудишь,
Сарказм запляшет на устах.

А через время видим сцены,
Зарывшись в памяти, в годах.
Они не в радость, хоть и немы,
Но всё ж остались в головах.

Переживаем с новой силой,
Всё то, что было и прошло.
И редко видим, то, что мило,
Что зажигало и влекло.