Поэт шел на войну...

Кто захотел бы быть сейчас поэтом,
Кольчугою судьбу свою соткав?
Вцепилась ненависть, рыча при этом,
Как пёс, схватив зубами за рукав.
Кто захотел бы стать сейчас поэтом,
Отдернув шторы от всей злобы дня?
Израненным бойцом из лазарета
Смотреть в окно, повязку приподняв.
Был ваш покорнейший слуга поэтом,
Обняв рекой Шексной Череповец,
Я на руках с просроченным билетом,
Плацкартным, да еще в один конец.
Как никогда, сейчас нужны поэты!
Чернилами и краской всех бинтов
Вписать в их лицимерное либретто
Рукой оторванной фантом стихов.

Боль ярых будней воскресит поэта -
Кровь с рук себе, собрав и перелив!
На карту танки ромбом трафарета
Крестовые, спеша, чертили короли!
"Смотри! - скажу, с той стороны поэту, -
Пиши потомкам, одобрения не жди".
На опустевшие от мин и бомб паллеты,
Гробы поставили фашистские вожди.
Сорвали памятник великому поэту.
Застыло время, в сердце - сталь!
И аплодируют карателю и людоеду,
Предателям, построив пьедестал.
Иду на фронт, я снова стал поэтом,
Знакомую, закрыв со скрипом дверь.
Нам рано умирать под пистолетом,
Или, задернув шторы, в "Англетер".