На том свете отогреют душу
и из Стикса выбросят на сушу.
Что до здесь, то вновь зима грядёт,
сядет и до срока не уйдёт.
Вот, прошу прощения, рутина
оплетает, словно паутина.
Ну, а если вдруг мне умирать
прямо, где кружит снежинок рать?
И лишь пять минут на размышленье?
Что имеет всё ещё значенье?
Тени пионеров, октябрят
на линейку выстроились в ряд.
Мёртвый город пожирает тени,
череду растаявших мгновений.
Любопытство затмевает страх.
Почему летит по ветру прах?
Пепел лет зачем так страшно лёгок?
Дни любовь сшивает, как игла,
чтоб зимой не воцарилась мгла.
Вот побольше этих бы иголок.
На том свете отогреют душу...
© Copyright: Петр Шмаков, 2023
Свидетельство о публикации №123121906371
Свидетельство о публикации №123121906371
Рецензии