По синей грусти выгляну из дома.
На серый двор, на чёрненький асфальт.
Как ржа меня насквозь проела фальшь.
Чо ты поёжилась так? И тебе знакомо?
И лестница, ведущая к мечте,
Загажена и засрана по пояс.
Я ждал тебя, горя и беспокоясь,
Пока ты тех меняла на не тех.
А бабочки по-прежнему кружат!
Ты представляешь! Кто бы мог подумать...
Мечта живая спрятана в подсумок.
Быть может там её не тронет ржа...
Я вниз от двери, где жила любовь,
Спускаюсь по заплёванным ступеням.
И ты однажды отделишь от плевел
Историю творца о нас с тобой.
23:36 18.12.23
По синей грусти выгляну из дома
© Copyright: Станислав Прохоров, 2023
Свидетельство о публикации №123121807319
Свидетельство о публикации №123121807319
Рецензии