Это я

Монастырское стихло подворье,
Поутих и кладбищенский вой,
И молитву малец, как подспорье
Вновь читает, ему не впервой.

Не впервой с небесами общаться,
Не в первой обращаться к святым,
Смерть к нему приходила венчаться,
Но оставила всё же живым.

Он пока по походам военным,
По окопам да блиндажам,
Много раз был зачтён убиенным,
Только мать всё молилась богам.

За сыночка, родную кровинку,
Чтоб вернулся живой, не вредим,
У икон зажигала лучинку,
Через Бога беседуя с ним.

И бывает судьба справедливой,
Но не в этот, как видимо раз,
Жив здоров воротился служивый,
Только мать перед ним извинясь,

Не дождавшись родимое чадо,
Богу душу свою отдала.
Значит Господу так было надо,
Жизнь лучиной сгорела дотла.

Чарку водки малец опрокинул,
Не сказав за покой даже тост,
После долго искал он могилу,
Городской рассекая погост.

С двух сторон, то кресты, то могилы,
Только нужную он не найдёт,
Тянут фото чужие за жилы,
Слышит он, кто-то тихо зовёт.

Может быть это бес хороводит,
Всюду тени да крик воронья,
Кто ещё по погосту тут бродит?
Вдруг с небес, здравствуй сын, это я!

   17.12.2023 г.