Поэты пишут для себя.
Их не волнует мненье света.
Пусть плачут критики, скорбя
О неказистости поэта.
Какое дело скрипачу
До шума улиц в интермеццо?
И я стихи играть хочу
Своим смычком по струнам сердца.
Замолкнет зал иль засвистит,
Услышав новые творенья.
Мне всё равно. Мой аппетит
Не жаждет сладкого варенья.
Я поклонюсь бесстрастно в зал,
Закончив стих по нотам темы.
Я всё что чувствовал – сказал.
Поймёте ль? Не мои проблемы!
Интермеццо
© Copyright: Владимир Шостак, 2023
Свидетельство о публикации №123121802349
Свидетельство о публикации №123121802349
Рецензии