Евгений Тарасов 1882-1944

.







Евгений ТАРАСОВ (1882-1944) – русский и советский революционный поэт.

- Вдали погас последний луч огней
- Украдкою я в камеру пронес
- Быть может я встречал тебя не раз
- В твоей толпе я духом не воскрес
- Желал бы я чтоб смерть ошиблась в счете



В СКЛЕПЕ

Вдали погас последний луч огней –
Но вновь и вновь спускаются ступени.
Лицо мое становится бледней.
Я изнемог. Дрожат мои колени.
Ничто не говорит о перемене,
Но с каждым часом склеп мой холодней.
Здесь солнца нет. Здесь царство вечной тени.
Здесь мне пробыть так много, много дней.

С трудом собрав слабеющие силы,
Хочу кричать – мне шепчут: «Замолчи!
Пойми, что все живущее застыло,
И мира – нет. Есть только палачи.
Есть только склеп. Есть только мрак могилы,
Перед тобой зияющий в ночи».


ЛАНДЫШИ

Украдкою я в камеру пронес
Три стебелька с увядшими цветами –
Намек на то, что скошено годами,
Последний вздох живых когда-то грез.
Как в книгу слов с истлевшими листами,
Смотрю назад – там молча ждет вопрос.
Я вижу вновь блеск шелковых волос
Вокруг лица со странными чертами.

Я помню все... Тревожный полусвет –
В нем все, как тень, казалось мне неясным,
В нем все звало желанием опасным
И близок был чуть видный силуэт.
Не вспыхнуть вновь речам наивно-страстным,
Не вспыхнуть мне... Но мне не жаль – о, нет!


ОЧЕРЕДНОМУ

Быть может, я встречал тебя не раз
В глухих подпольях мыслящей столицы,
И там, внизу – известий вереницы
Шептал тебе в тревожно-быстрый час,
И в тишине, как спугнутые птицы,
Шипя, обрывки бились спешных фраз,
Обрывки слов, понятных лишь для нас,
И падали, как тень, на наши лица.

Быть может, да. А может быть, и нет:
Не знал тебя – и после не узнаю...
Но все равно – я плен свой покидаю,
И пусть «прощай» не кинешь ты в ответ  –
Я шлю тебе, как брату, свой привет
И угол свой, как брату, уступаю.


СТОЛИЦА МИРА

В твоей толпе я духом не воскрес,
И в миг, когда все ярче, все капризней
Горела мысль о брошенной отчизне, –
Я уходил к могилам Реге Lасhаisе.
Не все в них спят. И голос митральез,
И голос пуль, гудевших здесь на тризне
Навстречу тем, кто рвался к новой жизни,
Для чуткого доныне не исчез.

Не верь тому, кто скажет торопливо:
«Им век здесь спать – под этою стеной».
Зачем он сам проходит стороной
И смотрит вбок – и смотрит так пугливо?
Но верь тому; убиты – да, но – живы,
И будет день: свершится суд иной.

1905


ПОСЛЕДНЕЕ СЛОВО

Желал бы я, чтоб смерть ошиблась в счете
И вас сожгла дыханием чумы!
О, не за то, что в край седой зимы
Вы пленника бессильного пошлете,
А вот за то, что плоски в вас умы,
Что, жизнь отдав томительной дремоте,
В сочащемся казенщиной болоте
Вы топите поэзию тюрьмы.

Желал бы я... Звенят ключами где-то –
Идут за мной, – и мне кончать пора.
Стальным концом негодного пера
В углу тюрьмы, не знавшем ласки света.
Скрипя, как мышь, черчу слова сонета.
Идут. Прощай, проклятая пора!









.