Мастер и Маргарита. Задание 4. Лонг и голосование

Здравствуйте, друзья!
С вами Эдуард Мельник и мы начинаем голосование по четвертому туру игры «Мастер и Маргарита».

Голосование открытое.  Голосуем в рецензиях к этой публикации.
Убедительная просьба ко всем голосующим не забывать об анонимности лонг-листа и не высказывать предположение об авторстве, даже если вы узнали автора стихов.
В шорт выбираем не более 3 (трёх) стихов, номера стихов в шорте записываем в столбик.
Можно отметить звёздочкой (*) одно стихотворение, которое понравилось больше всех.
Номера понравившихся, но не вошедших в шорт стихотворений, а также — при желании — стихотворений, поданных вне конкурса, можно перечислить через запятую ниже шорта под чертой, если хотите выразить авторам свою симпатию.

Голосуем до 22.00 мск 19.12.2023

Для участников игры голосование обязательно! Не проголосовавший автор не включается в итоговую таблицу четвертого тура.
Голосование открыто также для любого автора Стихиры, за исключением страниц-клонов.

Пример голосования:

1
2
3*
— — — — —
5, 6, вк

Если вы хотите высказать своё мнение о прочитанном, прошу делать это строго в замечаниях к вашей рецензии-шорту. Высказываться можно о текстах, но не об авторах.
Не забудьте о наших правилах.
http://stihi.ru/2023/09/26/2773

Призовой фонд четвертого тура составляет 5000 стихобаллов и будет распределён между занявшими первые три места авторами.


 Прекрасный коллаж-иллюстрация к этой публикации создана Надией Медведовской.


Если вы ещё не играете с нами, у вас есть возможность присоединиться на любом этапе.
Выбирайте себе персонажа, оставляйте заявку здесь http://stihi.ru/2023/11/22/269  и добро пожаловать в игру!

=======================
=======================


ЛОНГ-ЛИСТ четвертого задания игры «Мастер и Маргарита»:


1.    так и бывает...
          

                "Когда строку диктует чувство,
                Оно на сцену шлет раба,
                И тут кончается искусство,
                И дышат почва и судьба. "
                (Борис Пастернак.)

      

Поцелуи – мои мотыльки,
осыпаются сверху, легки,
жмутся горстками донизу...
Приняла Афродита игру,
льнёт бесстыже к Адонису.
распаляя жару.

Убегает вакханка ночь –
лепесткам устоять невмочь
на ветрах дыханья судьбы,
разжимаешь тепла ладонь,
для небытия мы рабы –
мотыльки и огонь.

Что сказать – я сжимаюсь весь,
как закончу стихи – бог весть:
Чувство, кто и в кого влюблён,
не воспримем буквально.
Замешалась слеза с дождём –
так и это похвально...

– Кто над нами, когда склонится?
– Удостоены любопытства –
праздным, трепетным, боязливым?
– Говорит с улыбкою прощальной,
терпеливых слов щекотливость.
... фабула тривиальна.

=================

2. Оставленный без внимания рогалик

 
«Мир – это музыка, к которой надо найти слова»
                (Борис Пастернак)
 
Оставленный без внимания рогалик
засунул в карман, обхватил меня за талию
и шепнул на ухо: «Я поведу тебя туда,
где все думают настоящий ад, а мне кажется рай,
остров, где ничего не выбирают, сотовая связь ограничена,
нет кабельных модемов и телевидения,
у меня на острове тайная, великолепная недвижимость,
а ты будешь первопроходцем, на острове поразительная слышимость».
Поросшие травой дюны, играет хит Уитни Хьюстон «Я буду всегда любить тебя»,
бриз приятно обдувает, изрезанный желтыми тропинками песок согревает,
район Смитпойнт – это далеко от Москвы, но нас здесь Москва вспоминает.
Твоя грудь упирается в мою, это так согревает…
Полный вперед!
Ты заводишь мотор скоростной лодки, и мы едем в прошлое.
Видим плетеные гамаки, эдакие Робинзоны Крузо, песок белее муки,
возможно, дом был построен моряками, с окном на триста шестьдесят градусов, панорама,
все перед нами, синяя простынь бескрайнего океана, не передать словами,
усыпанная снегами – это белые барашки бегущих одна за другой сказок «мы с вами».
А теперь медленнее.  Я нисколечко не жалею, что повстречала тебя,
ладонями пятьюстами как морские водоросли обнимаю тебя и жду Маргаритой с балами.

===================


3. Мастер

                «Рукописи не горят»
                (М.Булгаков)
Московская осень - палач, что не знает пощады.
В кострах листопадов горят заголовки газет,
и ветер разносит по городу, будто глашатый,
что новый роман о Пилате - бездарность и бред.
 
Мой мастер потерян, разбит и почти уничтожен.
Гусиные перья ни шороха не издают.
Сожженьем страниц свою жизнь в один миг подытожив,
в стенах для душевнобольных он обрёл свой приют.
 
хотела бы я всех обидчиков утихомирить -
за этот потухший  и вечно встревоженный взгляд!
Я ведьма, я знаю, что всё в этом грёбанном мире
развеется пеплом, а рукописи не горят.

===========================

4. Особенности литпроцесса


"Изо всего русского я теперь больше всего люблю русскую детскость Пушкина и Чехова, их застенчивую неозабоченность насчет таких громких вещей, как конечные цели человечества и их собственное спасение. Во всем этом хорошо разбирались и они, но куда им было до таких нескромностей, — не до того и не по чину! Гоголь, Толстой, Достоевский готовились к смерти, беспокоились, искали смысла, подводили итоги, а эти до конца были отвлечены текущими частностями артистического призвания, и за их чередованием незаметно прожили жизнь, как такую же личную, никого не касающуюся частность, и теперь эта частность оказывается общим делом и подобно снятым с дерева дозревающим яблокам сама доходит в преемственности, наливаясь все большею сладостью и смыслом".
                (Борис Пастернак)

Ч*ем проще, тем правдивей пьеса,
Е*вангелие легче рун,
Х*отя побольше интереса.
О*негин славный был повеса,
В*еликий Пушкин - хохотун,
 
И* Пастернак - обычный злак.
 
П*угают сложности проформы,
Р*угают критики проворно,
О*хаивают то, что спорно,
С*удя по-свойски свет и мрак,
Т*упят и воздух сотрясают,
О*т остракизма не спасают
Т*алмудом тягостных наук.
А* Чехов - критикам не друг.

============================


5.     ***


                «Рукописи не горят»
                (М.Булгаков)

он писал ей стихи
на обрывках старых газет
при тусклом свете  догорающей свечи
ёжась от нестерпимого холода
этих строчек ажурная вязь
была ей дороже золота
она приходила раскрасневшаяся с мороза
садилась подле
долго и пристально смотрела на него
они о чём-то болтали...
закат догорал
занимался рассвет
он писал ей стихи
много зим
много лет
много вёсен подряд
может кто и прочтет
ведь не зря говорят
рукописи не горят

============================



6. Мрачный демон большой скиталец…
 

                "Когда строку диктует чувство,
                Оно на сцену шлет раба,
                И тут кончается искусство,
                И дышат почва и судьба."
                (Борис Пастернак)
 
Мрачный демон большой скиталец,
Под дождём из погасших звёзд
Золотое кольцо на палец,
Мне надел, как жених всерьёз.
И повел меня в Ад свой личный
Где безумное вороньё.
Плоть терзает, горланя зычно
Вырывая себе своё
В страхе держит безумный Демон
Тех, кто взгляд свой поднять посмел
В этой жуткой тюрьме ни стены
В ней забор из кнутов и стрел.
Там упреки в лицо кидают
Бьют приказами по щекам
Это демоны голодают
В ожидании новых драм
Не терплю, обращаюсь к Богу,
Поддаваться злу не спешу.
Бог укажет всегда дорогу
Я лишь только его спрошу…

==========================

7. ***

[Главные черты творчества:] "...черные и мистические краски (я — мистический писатель), в которых изображены бесчисленные уродства нашего быта, яд, которым пропитан мой язык, глубокий скептицизм в отношении революционного процесса, происходящего в моей отсталой стране, и противопоставление ему излюбленной и Великой Эволюции... упорное изображение русской интеллигенции как лучшего слоя в нашей стране..."
                (Михаил Булгаков)
 
impia evolutionis

 
комсомолка осадит трамвай
успеть бы в прошлое.
диалектика? рай?
пропаганда пошлая...
 
до поры электричества
с конки скептически,
слезем эдаким барчуком
далеки профком и ревком...
 
вперёд! – пятилетки, заводы,
транспаранты, красные банты,
веселье, похороны, невзгоды,
отгоревшее сердце Данко.
 
остановка? 
– в житейской скуке?
– в опале? вечной разлуке?
– небыль с вечным покоем?
 
эксцентричен ненужный спор,
странно-безумен
масляный приговор
трамвая, летящего шумно...
 
ответы к вопросам –
портсигар, угодные папиросы,
вымолвил – нет божества
и катится голова.

=======================

8. Ментоловое
 

                «Мой кров – убог. И времена – суровы.
                Но полки книг возносятся стеной»
                (Максимилиан Волошин)
 


Я пробегусь – кристалл ментол и травка в холодке
по шее и по устью вен, смотри в моей руке
так много вен как шуток в прошлогоднем шутнике,
я знаю, старая трава, но зелено в лотке.
 
Мы все вернемся, эта жизнь – всего один этап,
и самый первый, Ангел Смерти, знаешь, тоже раб.
Вернись скорей и без тебя потухнет мой пожар,
я жду тебя там за горой, и лесу не мешай.
 
Расти, расти, расти с тобой, со мной календари
зелено-красным полыхают в огниве зари.
Вернись скорей и на меня любовно посмотри,
и, если ты не мастер, то не мастер, мастери.

=================================

9. Ахматовский шиповник


„Стихи еще делятся (для автора) на такие, о которых поэт может вспомнить, как он писал их, и на такие, которые как бы самозародились. В одних автор обречен слышать голос скрипки, некогда помогавшей ему их сочинить, в других — стук вагона, мешавшего ему их написать. Стихи могут быть связаны с запахами духов и цветов. Шиповник в цикле «Шиповник цветет» действительно одуряюще благоухал в какой-то момент, связанный с этим циклом.“
                (Анна Ахматова)


Шиповник красен и колюч,
Благоухает с ночи.
Рассвета первый слабый луч
Ложится между строчек.
 
Не спит хозяйка за столом,
С дымком поёт кофейник.
Шиповник окружает дом,
Гудит, как муравейник.
 
Диктует кто-то новый цикл,
Но Анна - в прежней роли.
Следы шиповниковых игл
Все пальцы искололи.
 
Стихи летят через порог
Шипастых снов былинкой,
Печёт Цветаева пирог
С ахматовской начинкой.

=========================

10. Потешные полки

Как просто было в дни Средневековья,
Когда в далёких Брокенских горах
Мы видели орлиные гнездовья
И лихо танцевали в облаках.

Столетия бесславно пролетели,
И в нашу неприкаянную жизнь
Вторгаются заносы и метели:
Держись, простая ведьмочка, держись.

Как тесно обступают нас, летучих,
Бескрылые создания земли,
И повседневность беспощадно мучит.
Ах, если бы вернуться мы могли

В тот мир, где всё уверенно и просто,
Где счастье в упоении любви…
А мир встаёт, как адские наросты,
И крутит руки (вот тебе, лови

Обыденности страшные оковы),
Лишь полки книг возносятся стеной.
Мой кров убог, и времена суровы,
И перед ними мне стоять — одной.

========================


11.    Код слов


                "Мир - это музыка,
                к которой надо найти слова."
                (Б. Пастернак)

Заветный код доступен единицам.
Запустят мыслей импульс - связки давних снов,
Событий, лиц, размытые границы
Фантазий вечных и незыблемых основ.

Разгадан автором, подобран, взломан?
Словесный дождь накроет лёгкой кисеёй.
Героями и действом околдован -
Часами с ними за невидимой стеной.

Читаешь книгу медленно, построчно.
А ветер тайн душой смакуешь, словно птах.
Всё словно видишь, чувствуешь воочию.
Спешит рассвет разлиться в небесах...

Текут года, а книги всё цепляют,
Стирая времени загадочную пыль.
Написанное, мысли просветляя,
Уводит прочь от пустословья суеты.
============================


12.     Завещание.


                "Рукописи не горят"
                (Михаил Булгаков)


Спустилась ночь. Луна не дремлет,
Мертвенной грации полна.
Я, покидая эту землю,
Ей завещаю письмена,
Скрижали, книги, ноутбуки,
Черновиков бесславный ряд.
Там холодно, гласит наука,
Не кислорода, потому-то
Там рукописи не горят…

============================



13. Я вложу в вас дыхание, и вы оживете
 

«Я не переставала писать стихи. Для меня в них — связь моя с временем, с новой жизнью моего народа. Когда я писала их, я жила теми ритмами, которые звучали в героической истории моей страны. Я счастлива, что жила в эти годы и видела события, которым не было равных»
                (Анна Ахматова)
 

Мы возвращаемся,
мы всегда возвращаемся,
чего грустить?
Согласно иудаизму, происходящее с душой
сокрыто от нас.
В каббалистической книге «Зоар» сказано,
что перед смертью мы получаем возможность
увидеть, как свинопас,
пение соловья и благоухание розы этого мира,
а потом душа твоя и моя раз, и к Ангелу Смерти сорвалась,
расставаясь с близкими, покинула тело,
ужаснулась мечом и непокоем,
а жизнь продолжилась, длясь Божественным Светом.
Переходный процесс,
в конечном итоге мы возвращаемся уже на небе поселясь.
Помни об этом.
Все это такое давнишнее, и переход, и смерть, и ангелы –
сколько ангелов прокрутятся на дрейделе, давнишняя шутка,
но мы не архангелы, а тарантулы с марсианками.
Так вот, жизнь никогда не заканчивается,
высокий уровень,
еще более высокий уровень,
все только начинается.
Добрые поступки и приобретенная мудрость
служат защитой во время путешествия к Богу.
Не бойся, свыше все то же самое,
только страшно от высоты немного.
Чувства на этом промежуточном этапе настоящие –
береги их даже, если кажутся пропащие,
нижестоящие.
Приглушенный свет погас,
обнимаю тебя расставаясь.

========================


14.         ***

свет приглушён
сумерки хмарь
томик Булгакова
кем-то забытый
снежное кружево
полночь январь
мастера ждёт Маргарита
блики луны
из-под жалюзи
звёздная пыль на ресницах
если вся жизнь миражи
то зачем он ей снится

=========================

15. Был сладок мёд побед ушедших…


"Мой кров — убог. И времена — суровы.
                Но полки книг возносятся стеной."
                Максимилиан Волошин:
 

 
Был сладок мёд побед ушедших
И достижений старых вид.
Но с пьедестала путь, сошедших,
Всегда предательством омыт.
 
Сиюминутны в этом мире,
Награды, слава и почет.
Споткнулся, есть уже другие,
Кто знамя почестей несёт.
 
А о тебе молва забыла
Как короток, любовный миг.
В трамвае помню дело было,
«Чего расселся тут, старик?»
 
Вот так закончился избито,
Любви народной пьяный пир.
Сидит в трамвае позабытый,
Неузнаваемый кумир…

======================


16. Монолог зимней ночи.

Закрываю свет, но сквозь эту тьму прорастают звёзды, не могут не прорасти. Не постичь человеческому уму, что иначе волхвы собьются с пути. До рождения тьма, после смерти тьма, между – вспышкой короткой жизнь. Чем длинее ноябрь, тем желанней зима, крепче чёрных чаёв купажи. Между первым снегом и телом земли бесконечен спектральный ряд. А что под каким углом преломить, никто не решит за тебя.

================================

17. О мастерстве и материале.


Две тыщи двадцать третий год .
Я, Азазелло, Гелла, кот
И наш шутник с пенсне разбитым.
Москва- река. Звучит фокстрот.
"Что мы здесь делаем Фагот?
Век минул с памятных событий."

"Мы говорили о творцах.
Огонь, горящий в их сердцах -
Источник магии и страсти.
В работе важен материал,
Но, чтоб песок шедевром стал,
За дело должен взяться мастер.

Решив продлить беседы нить,
Мне захотелось обсудить
Предмет, кочующий по миру.
Создатель не жалел труда.
Большая Глина, господа,
С условным номером "четыре"!

Буонарроти, Поликсен,
Бернини, Фидий и Роден,
Великолепный Донателло!
Смогли бы здесь им объяснить,
Зачем решили водрузить
На видном месте это тело?

Про материал и мастеров
Пример хорош без лишних слов.
Мне жаль, что ранил ваши чувства.
Но, раз уж мы пришли сюда,
Давайте выпьем, господа
За современное искусство!"

============================



             Вне конкурса:

1. Ночью в библиотеке


                "...Но полки книг возносятся стеной."
                (М. Волошин)



В полночь в старой библиотеке,
которую грозятся закрыть местные власти,
начинается хлопанье и шуршание.
Это переговариваются книги.
С каждым годом посетителей всё меньше.
Поступающие новые экземпляры, с блестящими обложками,
начинают тускнеть от пыли и невнимания.
Самые потрёпанные популярные книжки
считаются первыми красавицами.
Красота ведь не снаружи, она внутри.
И не только автор и содержание являются украшением.
Внутри обложек сохранились приклеенные листочки,
с номерами, присвоенными читателям.
И это внимание и является самым ценным.
И пока книги окончательно не спишут из фонда библиотеки,
ночами они будут потрескивать полосками бесцветного скотча
и вспоминать былые светлые времена.
О чём ещё разговаривают книги?
Как-то раз, они договорились по очереди
пересказывать своё содержание.
В общем, обмениваются информацией.
А когда очередь доходит до соседки
со стихами - та читает их наизусть.
Все внимательно слушают. И вздыхают. Стихи - всё таки...
К утру все угомонятся и будут ждать своего часа.
Может быть, сегодня им повезёт
и из согреют чьи-то тёплые руки.
А слежавшиеся страницы начнут
переворачивать и перечитывать.
Каждая из них словно молча кричит:
"Возьмите меня!"
А если вы не верите - посетите любую библиотеку
и внимательно посмотрите на книжные полки.

=========================================

18.12.2023