Душа, как широкое поле,
Но, надежда почти что мертва,
Такая выпала на этот век доля,
Что посеял, то и пожал - ни шиша.
Стучат поезда, отправляясь с перрона,
Гудят самолетов движки,
Лететь бы бабочкой нам, в чистое поле,
Но, тонем мы, как топоры.
Заводы - стоят,
Замолкли станки,
Нам бы в просторы, кричать,
Но уж нет там, запахов скошенной ржи.
Найти бы по крепче ребят,
Ведь границы, стесняют движения,
Бить бы нам правдой, но вначале б понять,
Готов ли здесь кто-то, к новым свершениям.
А пока, каждый второй здесь - блогер, поэт,
Из них, каждый третий, чем то болен,
Мотыльками лететь бы на свет,
Но мы, топорами, в этом омуте тонем!
Запах скошенной ржи
© Copyright: Рспрод-Индастрит, 2023
Свидетельство о публикации №123121707955
Свидетельство о публикации №123121707955
Рецензии