люблю

В блаженный миг, в погоду ль зверскую
иль в летний дождик сгоряча,
люблю твою улыбку дерзкую
и нежный шёпот у плеча,
люблю когда рассветы золотом,
когда накинув пальтецо,
врасплох застигнутая холодом,
прижавшись, дышишь мне в лицо...

.................
Не отдаваясь на милость смятенью,
не нарушая благого покоя,
солнца палящего стать хочу тенью
чтобы укрыть нашу нежность от зноя.
Чтобы приблизить надежды нам к счастью-
я, подчиняясь любви средоточью,
быть хочу мыслей и дум твоих частью
днём суетливым и бережной ночью...

................
Не глядя на вязкую с возрастом прыть,
мне вольною птицей повыше бы взмыть,
подальше от войн, где идиллии фон,
парить, как в прохладе витает грифон,
как слЕда от лайнера тонкая нить
под ласковым облаком в небе парить,
где выстрелов смертных не слышится звон.

Душе как мила поднебесная тишь!
Но кто на земле, если ты улетишь
из страхом душевных наполненных пойм
и выйдешь из всех человечьих обойм,
спасаясь от жала стального меча
в руках ненасытных к крови палача,
кто кончит с бесчинствами дьявольских войн?

О, сколь безгранична отчаяньем Русь,
как хочется ввысь мне, но я остаюсь,
вернувшись в объятья безумной войны,
в объятья стекавшей, как кровь, тишины,
где нечисти землю нам танками мнут,
где выстрел вонзается в тишь, словно кнут,
враги где не будут живьём прощены...

................
Фонарь в глухом местечке, как стражник постовой,
капель, как ритм в сердечке, стучит по мостовой,
свет тусклый, отражаясь от луж, как от пенсне,
дрожа от ветра, каясь, тревожит нас во сне,
а ветка, как ладошка, в окно стучит тычком,
ты, съёжившись немножко, приблизилась бочком
и счастья привкус пряный, как чаянья, точь-в-точь,
уносит ветер пьяный в божественную ночь...

................
Уже почали следы печали смятенных уст,
то где-то лето разносит горечь, разносит грусть,
почти что спеты его куплеты-сдаётся роль,
с верхушек сосен вернётся осень, вернётся боль
и, как сберуша, тепло поруша, в старье срамном,
на зло презренным, всё здесь осенним покроет сном.
Перед кончиной тоски причиной стал август свят-
ох как же сладки тепла остатки с верха до пят...

...............
Как грешник с просьбою к иконе,
стонала скрипка на балконе
от безудержности смычка.
Маэстра ритм, не новичка,
высокой нотой утром рано
пронзил пространство, словно прана,
дуэтом с пением сверчка...

...............
Ты прости, что не встретились раньше,
ты прости за нежданный рассвет
и за ночь, страстью нас обуявшей,
и за то, что ночИ уже нет.
За промозглую мглу и невзгоды,
и печаль, что могла забрести,
за неистово мчавшие годы,
что так тают немедля. Прости!..

..............
Я нарисую Вам весну с цветущими цветами
и брызги дождика плесну с цветастыми зонтами,
и листья влажные в саду, обвисшие, как свитки,
и нас двоих в хмельном бреду, промокшими до нитки.
Я нарисую благодать зелёным сочным цветом,
где можно счастье созерцать в любви двоих воспетом.
Я нарисую Вам мечты восторженные всплески,
где кущи райские густы и смех повсюду детский...

...............
Осень Царица, над чувствами сжалься,
танец твой темпом печали несносен,
в лиственном золоте вечного вальса
неповторима ты, царская осень.
Ты напророчила летнюю убыль,
опередив неуклюжих в убранстве,
ох, не пойти в загляденье ко дну бы
вместе с тобой в доверительном трансе...

...............
Ветер за окнами в вихре романса
песню осеннюю сонную пел,
жаль, догорая в горячке румянца,
я вам о главном сказать не успел.
Высушил ветер всю землю до корки,
скоро накроет всё снежная шаль,
взгляд провожая ваш искренно горький-
я не сказал вам о главном. Как жаль...

................
Рисуя узоры убористой вязи,
заслушавшись стрёкотом певчих цикад,
малиновым джемом, теряя с днём связи,
стекал восвояси тягучий закат.
Во мгле замирая в рассеянной лени,
орнамент последний когда уже свит,
в глубоко таинственной вычурной тени
ночь выткала сумрак, как вОрсовый твид.

Но вот, через время, у бездны из арок,
из словно свинцовых, сплотившихся туч,
живой, живописный и девственно ярок
наружу стремится насыщенный луч
и чуточка бархатно-кроткого лета,
спускаясь на плечи, в рассветный разгар
оставила памятку в виде жилета-
орехово-медный шершавый загар...

..................
Были берёзоньки стройны
до обезумевшей войны,
но из ветвей, как кровь из рук,
шрапнелью срубленных до плеч,
слезится сок от рваных мук-
уж лучше замертво бы слечь,
чтоб выйти прочь из тупика.
Но жизнь пульсирует пока...