Мы всё идём, идём через майдан,
раскинутый полотнищем багровым,
сорвавшим все небесные покровы
над душами безбожных христиан.
Исчерпан мир - живительный родник,
и бьют часы мелодию пожара.
Укрой меня от каждого удара,
пускай я к ним давно уже привык.
Не растеряй тепло любимых рук,
оно теперь всего на свете ближе.
Кто пал от пуль - бессмертен. Павший ниже -
мертвец, увековечивший испуг.
Исчерпан мир, исчерпан человек.
Нас клонит сон, подкравшись к изголовью.
И снится нам, что выкупим любовью
ещё один необходимый век.
Нам снится жизнь, какой она была...
Была бы без жестокости и боли.
Нам снится дождь и маковое поле,
грядущий век из тонкого стекла.
А наяву - не поле - океан,
Ему теперь нет ни конца, ни края.
И в поисках утраченного рая
Мы всё идём, идём через майдан...
Мы всё идём...
© Copyright: Анастасия Билощина, 2023
Свидетельство о публикации №123121705794
Свидетельство о публикации №123121705794
Рецензии