Парк… Вечерняя прохлада.
Изящная скамейка у пруда…
На ней моя любовь, отрада,
Хлебом кормит уток иногда…
К пруду склонились кроны -
Деревьев, что у самых вод…
Да, издают от ветра стоны -
Плакучих ив кустистый род…
Нынче жду на этом месте,
Зажав в руке букет цветов…
Розы не успевшие расцвесть,
Запах, описать не хватит слов…
Вот – порхает моя пташка,
Платьем шёлковым шурша.
В модном, цвета он фисташек.
До чего – она в нём хороша…
Мрак – сгущается вокруг…
В неоне загорелись фонари.
Ко мне жмётся ближе друг,
И гуляем с ней мы, до зари…
Уши тишина сдавила ватой,
Ветерок колышет листья…
Сердце с силою стократной,
О любви моей сбивает мысли.
Я шепчу невнятно, страстно,
И целую нежно в шею…
Как для меня – она опасна -
От любви, как к ней, немею…
Парк... Вечерняя прохлада...
© Copyright: Вячеслав Михеев 2, 2023
Свидетельство о публикации №123121705231
Свидетельство о публикации №123121705231
Рецензии