О Вике

не хочу читать, хочу думать о Вике,
как ее золотые волосы прячутся в мои книги,
как в остывшей комнате после зимы тепло
растворяется и расходится,

как ей на ухо, как в дупло,
крикнуть: у! - не сойдя за дурика
уже вряд ли возможно - эврика! -
(это я веселюсь над стихом) -
как охрипшая триагрутрика
ее бывшего Икс до сих пор качает,
как она начинает и как прощает
с одичалой тонкой руки беспутного
оскорбившего гаврика в баре,

как усталым взглядом она провожает
очередной рассвет,
как думает: "видимо, бога нет"
(а он есть), как в татарских глазах бесконечна осень,
как ее поцелуя опять не спросят,
а возьмут,

как осколочна и гибка
моя Вика склочная, как, слегка
отодвинув кожицу на «священном»,
она носом морщится, как брезгливо
отворачивается, свернутая гадюкой,
как шипит сковородкой и неумелой
благородной кистью мешает брюкву,
как проходит жизнь ее в пасти белой
бесконечной зимы,
как, пытаясь выжить,
она все же старается не ненавидеть,
по возможности, врать тоже хочет меньше.
(я сейчас выдумываю, конечно,
но попадаю не в бровь во многом.)

я приснюсь тебе радостным диплодоком
по колено в море на диком пляже!
мы об этом опять никому не скажем.