Имярек

Снег целует промерзшую землю,
И, не в силах тревогу унять,
Все гадаю: а тем ли — не тем ли
Занимаюсь по жизни я.

Нафига эти вялые строки
Я вбиваю в горячий экран?
Каждый первый поэт — одинокий,
Каждый третий — мертвенно пьян.

Нафига залепляю цензурой
Ярость, рвущуюся из груди?
И зачем каждый пятый — на хмуром,
А шестой — на спайсе сидит?

Это разве по силам поэту —
В одиночку попрать жуткий мрак?
Может, просто сханырился где-то
всем довольный поэт-чудак?

Вряд ли; сколько изломанных судеб,
Сколько павших* «во благо страны»?
Здесь встречаются грустные люди,
И паршивые снятся сны.

А давайте мы спросим у Бога,
Дескать: «Что он за зверь, Имярек**?»
Он ответит: «Я думал — убог он,
Оказалось — сверхчеловек».

* здесь я имею ввиду не столько физическую смерть, сколько духовную: состояние отчаяния, чувство безысходности, депрессия и т.д.
** здесь нужно подставить свое имя