Ночь, город спит, и спят его дома,
из редких окон свет ещё струится,
в одном из них - что ярче всех! - Она,
его ж - скромнее, и ему не спится.
И так, той ночью мой герой не спал,
всё потому, что Муза не желала сниться.
И он в отчаянье наивно закрывал,
распахнутые перед ней, границы.
То закрывал, то снова открывал,
от боли к радости, в который раз, метался.
Нет, он о ней ничуть не забывал -
он позабыть о ней, хотя б на миг, пытался...
А утром вновь в своих руках держал,
исписанные им же в эту ночь, страницы,
и к Музе с вдохновеньем открывал
немыслимые для себя границы.
--------------*******--------------
А не писать стихи, возможно ли? - едва ли.
А этот вынул я из старенького сундучка,
в котором "старые стихи", как скрипка Страдивари,
томятся в ожидании волшебного смычка.
Границы
© Copyright: Анатолий Герасимчук, 2023
Свидетельство о публикации №123121407187
Свидетельство о публикации №123121407187
Рецензии