Вот он идет, немножечко хромая,
Немного припадая на ногу,
Со стороны и не поймешь, не зная,
Что он шагает через «не могу».
И не поверишь, что в войну, когда-то,
В суровом сорок третьем, в жаркий бой
Безусым молодым еще солдатом
На мину напоролся он ногой...
От раны пожелтевший – где там сила!
Из госпиталя он пришел домой,
В том месте, где его деревня была,
И не увидел хаты ни одной.
А жить-то надо! Новый дом построил,
Один рубил и на ноге одной,
Никто не знает, сколько пота стоил
И сколько нервов этот дом простой.
И весь с тех пор работе отдается,
И целый день – дела, дела, дела...
И не беда, что в кровь культя собьется —
Лишь только стиснет губы до бела.
И не беда, что ночь потом не спится,
И не беда, что рано стал седым.
Ему всю жизнь на месте не сидится,
И я склоняю голову пред ним.
ОТЕЦ
© Copyright: Владимир Тула Сапожников, 2023
Свидетельство о публикации №123121404070
Свидетельство о публикации №123121404070
Рецензии