весна

"какая гадость", - сказал семён, таращась на снег за окном, - лучше бы под ногами хлюпала коричневая каша, мне нравится погода, которая не пытается тебя убить, так кто-то говорил, я запамятовал, кто именно.." василий оторвался от кружки с горячим молоком и потянулся.. шестью этажами ниже по тротуару спешила их соседка, её практически сносило ветром, она пыталась прикрыть варежкой отмерзающий нос и быстро шевелила ногами, обутыми в красные аккуратные сапожки.. "в пятом классе я был в неё влюблён" - .. семён грустно улыбнулся.. "симпатичная девушка. как случилось, что ты переключился на пожилых мужчин вроде константина петровича? только не говори про "венеру анадиомену", должна быть более адекватная причина".. "не знаю.. возможно, я, словно чжуан-цзы - бабочке, снюсь толстенькой пенсионерке, в кармане халата у которой лежит "коровка", бабуля каждое утро собирается съесть её к чаю, но, залив заварку кипятком, задумывается и забывает о своём намерении, пролетают годы, её сын умирает от какой-нибудь хвори, а сласть всё ждёт своего часа, каменеет, покрывается белым налётом, сама женщина тоже откидывается, и вот её внучка, тупо попялившись на конфету пару мгновений, кидает её в мусорку .. так и моя жизнь.." "при чём тут твоя жизнь?" "она всегда при чём. два месяца назад я брёл по парку и вдруг ни с того ни с сего громко разрыдался.. обгонявшая меня дама, вероятно, решила, что я наркоман, и я показал ей язык, чтобы утвердить её в этой мысли.. а ведь я просто мечтаю быть любимым, чувствовать рядом сильное плечо, возвращаться домой и встречать там девочку в белом платье, делающую уроки, хотя нет, девочку отменяю.. я взялся смотреть детективы по твц от скуки и одиночества, я деградирую, я превращаюсь в выцветшую тряпку в грязном углу, я перестал нормально одеваться, а снаружи вечно горит дурацкий высоченный фонарь, бросающий на асфальт жуткий, замогильтый свет, ночи в городе инопланетны, может, я хотел бы совсем не рождаться.." по щеке семёна быстрым чёрвячком скользнула слеза.. "вчера я застал конец фильма по отр, кажется, он называется "макаров", в нём поэт разговаривает с пистолетом, как я - с тобой, постепенно сходит с ума и стреляет себе в голову, он стоИт в болоте по щиколотку и кричит, его семья колотит в дверь, чтобы спасти безумца, но они слишком далеко, он заперт в своём мире, в комнате с зеркальными стенами, а за зеркалами копошатся опарыши, они жаждут его мёртвой плоти, потом его тень, одетая в пальто, бежит по вечернему проспекту, прыгает, стуча ботинками друг о друга, она весела, ей уже наплевать, а родственники вышибают дверь квартиры и видят красную герань и такого же цвета кровь на подоконнике.. вроде бы лента получала какие-то награды, давно, ещё в девяностые.." "тебе стоит чаще выбираться на улицу," - василий скользнул участливым взглядом по семёновой шевелюре.. "почему ты никогда не глядишь в глаза?" "это нарушает мои личные границы" "где ты набрался подобных выражений?" "в интернете, где же ещё. сейчас все помешаны на психологах и ментальном здоровье. так что насчёт прогулок?" "я жду весны, снег растает, потекут ручьи, воздух напоится влагой, солнце наконец будет похоже на себя настоящее, сможет греть и дарить радость, расцветут крошки крокусы, и рябчики, они очень странно пахнут, будто средство, отпугивающее комаров.. да, я отвлёкся на описания.. и вот тогда, тогда я выползу из дома, расправлю плечи, стряхну с себя пыль буден, и ты не узнаешь меня.." "это вряд ли.." "действительно, вряд ли," - прошептал семён.. и тихонько захихикал.. почему - он и сам бы, вероятнее всего, не сумел объяснить.