Умирает душа...

Умирает душа... Но диагноз ей ставит не врач -
Мужичонка седой, примостившись за длинным столом,
С ним медбрат или клоун бесцветный, усатый толмач,
Приманившие ложь в мой незрячий доверчивый дом.

Заполняя эфир, он настроен учить меня жить.
Говорит, я ослеп, и не вижу, что там, за бугром,
Кто-то точит ножи и намерен силком изменить
Всё, что строили мы, чтоб оставить потомкам потом.

Вспоминал про войну. Мол, родные, погибшие в ней,
Защищали не нас, нашу жизнь, а какой-то уклад.
Помянул мою честь и ну очень ученых мужей,
Про великих царей написавших великий трактат.

Следом - клоунов сонм, повторяя, как мантру, урок
Про царя и идею, которой должны все служить.
Несогласным дадут, чтоб одуматься, клетку и срок,
Чтоб не рвались с болота, где им напророчили жить.

Я не то, чтоб в хмелю, я спросонья дурной поутру,
Не пойму, что за хрень, и к чему этот странный парад.
Убеждают меня - станет лучше, когда я помру.
Двадцать лет шли вперёд для того, чтоб вернуться назад?

Кто мешает нам жить? Не завистливый с@ка-сосед.
Вон соседи с востока, для которых друзьями слывём,
Строят мир для себя, с их лицом, удивляясь нам вслед,
Как мы тут по кустам, по граблям, спотыкаясь, бредём.

Видно тот, кто ведёт нас, переправу продлить норовит.
Интерес очевиден, ведь на ней не меняют коней.
И такой утомленный, всегда озабоченный вид,-
То ли спрятал заначку, то ль исход для него всё ясней.

Ведь пройдет пара лет, и усы просто сбреют на ноль,
Принадлежность стола протокольная примет земля,
И его, на века, исторически важная роль
Проползёт на лафете, гостей и зевак веселя.

Запылится в шкафах поистлевшая память о нём.
Так бывало не раз, ничего в этом странного нет.
Лишь архивный червяк благодарно закусит гнильём,
Или новый мессия на стену повесит портрет.

И, в который уж раз, собирателям старых обид
Обещаньями кровь разогрев, поведёт в новый бой
Тех, кто должен, безмолвных, кто скуку согнать норовит.
Только жертвы его никогда не вернутся домой...

Умирает душа? Не умрёт. Знаю я, лишь больна.
Мгла нависшая травит, а лень не даёт ей взлететь.
Что-то я упустил. Не её, в самом деле, вина,
Надо только проснуться и действительно жить захотеть.

сентябрь 2022г.