Легки снежинки, кружат в вальсе
в озябшем мраке за окном.
При свете фар в дорожном трансе,
зимой, жалея об одном…
Машины-призраки в вожденье
и в броуновской суете
внутри коллапса, как явленье,
устали в пробках, в маяте.
А злополучная аптека,
фонарный свет в их пустоте
летят из памятного века,
где Блок жил и «Двенадцать» – те!
Где растоптали символиста
за образность его идей.
На щит подняли футуриста,
чтоб кумача он славил дней.
Теперь иная есть идея,
пиши, что знаешь, нет проблем.
Не будешь сослан, не расстрелян,
и нет стилистики дилемм.
Но беспокоит наважденье:
глядят стихи со стеллажей.
В тумане - Блок, его виденье,-
ему из лет лихих видней:
Катил извозчик и моторы
клаксоном оживляли путь,
вокруг – дорожные просторы,
и пробок не было ничуть.
13 декабря 2023 г.
О дороге и Александре Блоке
© Copyright: Владимир Порядочнов 2, 2023
Свидетельство о публикации №123121307369
Свидетельство о публикации №123121307369
Рецензии